-Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 08.04.2007
Записей: 664
Комментариев: 563
Написано: 1442

re-marka.website



Сердце реки.

Понедельник, 20 Мая 2019 г. 01:01 + в цитатник

Реки- это артерии города, повторяют нам историки, географы и краеведы. Но ни в каких книгах не написано, за что же люди так жестоко обходятся с водой, которая наполняет их колодцы, утоляет жажду, кормит поля и омывает многочисленные тела. 

Ни в каких учебниках не пишут, за что? Порой я смотрю на эти поды и понимаю - расплата неизбежна. Нельзя злоупотреблять водой, равно как и всем остальным. 

Люди привыкли только брать. Но они почему то уверены, что все это бесплатно. 

Для всего есть цена. 

Но какую цену платит река, которую насилуют заводы, сливая нечистоты и мазут? Какую плату платит вода, которая столько дает, но получает взамен лишь алчность, невежество и наплевательское отношение?

Я задумался, когда ездил по городу. Смотрел на реки. Много смотрел и понимал, что люди ни о чем не думают. Для них это просто грязная вода. Иногда эта вода цветет и пахнет тем, что люди в нее бросили. И снова река виновата, что грязная. А люди... Нет, они не виноваты. Никогда и ни за что. 

На задворках города вода чище, но только потому что там до нее еще не добралась цивилизация. Как доберется, там все тоже будет испорчено. 

И снова люди не виноваты, что вода грязная. Ведь хочется засорять, мусорить, загрязнять и чтобы все все равно было чисто и пригодно для питья. Вот бы река самоочищалась! Если бы там было, все свинство людей могло бы самоочистить этот стыд и позор. Но не может. И это правильно. Люди должны видеть в какой грязи живут, и реки как отражения нашей души. Нашей общей души. 

Сейчас реки в городе - это ансамбль вскрытых артерий, из которых хлещут нечистоты. Значит и в сердце нашем - беда.

А есть ли оно у нас вообще?

Рубрики:  re-marka. лисьи тропы

Метки:  

По адресу: нигде!

Среда, 01 Мая 2019 г. 23:36 + в цитатник

Однажды будет последний день. И ты как обычно, отложишь всех на завтра. И люди будут ждать. А завтра не наступит. Вообще никогда.
Будет шелестеть ветер, кому-то в спину. Будут лететь минуты, пролетать мгновения. Люди будут ждать.
И не дождутся.
Как в сущности мало людям надо.
Ждать не зря. Жить не зря. Любить не зря.
Это так мало, что не стоит всего этого. Можно отложить до завтра.
Любого.
Любого на которого все равно. Наплевать. Как на того, которого можно отложить на завтра и знать, что завтра не наступит.
И обещать. Что …вот завтра.
Завтра – красивое слово. Но бесполезное. Завтра – это как сегодня, только в жесткой оправе поддельной и наигранной красоты. Стекляшки вместо алмазов. Ухмылка вместо улыбки. Вирт вместо реальности. Ожидание вместо …здесь и сейчас.
Проблема завтра в том, что оно никогда не наступает. Оно всегда …завтра. Никогда не настоящее. Всегда это неизвестное назначение, неизвестное местопребывание, неизвестная дислокация. И тебя в нее посылают насильно, чтобы никогда не вспомнить. А если и вспомнить, то посредственно, вскользь.
А, да, был.
И тут же забыть. Ведь не важно. Зачем помнить неважные вещи, людей, ситуации.
Но в чем фишка этой жизни.
Важно всё. И все.
Даже тот последний день, самый важный, когда все понимаешь, но изменить уже ничего нельзя.
Нельзя даже сказать «люблю» тем, кого действительно любил.
Потому что всех их уже никогда здесь не будет.
Они там, куда ты их послал.
Они нигде. 

Рубрики:  re-marka. до востребования

Метки:  

Ночь как предчувствие.

Пятница, 26 Апреля 2019 г. 01:25 + в цитатник

Все, что мы делаем остается в нас. Любим, ненавидим, проявляем интерес, похоть, доброту, сарказм, печаль. Человек - это часто большая разноцветная радуга, где каждый цвет имеет еще и множество граней. Но почему-то в школе об этом не рассказывают, в книгах пишут мало, а по телевизору и вовсе запрещено. В последнем вообще всех красят в черно-белый негатив. 

"У человека слишком много прав стало!" - сказала одна из представительниц гнилого пола. - Отсутствие множества прав - это есть свобода!

А я родился в мире, где даже у ночи были краски и грани. И ее окрашивали то в вороную царицу, то в сизого пастуха, то в сапфировую ведьму, то в поджарого жеребца. Я родился в городе, где свобода выражалась в открытых окнах, дверях парадных, солнца на куполах и газировки за 3 копейки. 

Тридцать лет прошло и у человека оказалось слишком много прав. И скоро у него вообще их не будет. Зачем они ему, в сущности, права эти? От них одно беспокойство, изжога и проблемы. Лучше жить "как надо" и "как говорят". А говорят обычно те, кто сами не знают. Потому что в их мире, все покупается и продается. Машины, дети, души. А что нельзя продать, можно уничтожить, чтобы не было для других соблазнов. И соответственно - прав. 

Мы дожили до того, что стали решать кто имеет право на жизнь. Лесбиянки, геи, меньшинства - не имеют никаких прав. Они вообще не люди. Они не продолжат род, не присягнут на Конституцию, не пойдут голосовать за Президента, который их запретил как индивидуум. Они - бесполезны. Их надо запретить, а лучше - уничтожить. А тех, кто их будет защищать - лишить всех прав тоже. Чтобы другим не повадно было. 

Гетто. 

Запретим Интернет в целях безопасности и суверенитета. Потом запретим аборты. Затем запретим людям быть людьми. И наконец последний гвоздь программы - запретим самовыражаться, потому что самовыражение - это самовырождение по мнению представительниц гнилого пола. 

И после всех запретов, люди могут говорить другим людям, только что ночь - темна. И все. Потому что любое самовыражение - будет под запретом. А может и ночь запретят, поэтому насладимся ей пока можем.

Аминь. 

Рубрики:  re-marka. нестандартное

Метки:  

Понравилось: 1 пользователю

Я стану твоим дождем...

Среда, 24 Апреля 2019 г. 00:04 + в цитатник

Спаситель всегда знает, что нельзя спасти всех. Иногда он питает иллюзии, что сможет спасти хотя бы тех, кто дорог ему. Но это изначально иллюзии, как замок из песка, который смоет дождь, сровняв с землей творение рук человеческих.
Эмма знала, что магия бывает тоже далеко не волшебной, а губительной для всего, что было ей дорого когда-то и того, что дорого стало лишь сейчас.
Самая большая ошибка в жизни - бегать от себя и того, что ты чувствуешь. Никто не живет вечно, даже в сказках. Вечны только чувства. Они вне времени.
Эмма Свон сидела в офисе шерифа, угрюмо уставившись в кружку с кофе. Напиток уже давно остыл, но она все смотрела в него, вспоминая взгляд карих глаз направленных на нее.
Девушка никогда не думала прежде, что потерять навсегда возможность заглянуть в эти глаза еще раз станет такой нереально жестокой пыткой для ее сознания. Если бы она только могла, она бы пошла и бросилась со скалы вниз. Но она не могла, у нее был Генри, именно он останавливал отчаяние, разрывающее ее сознание на составные части.

Блондинка часто раньше думала, что Регина это просто эпизод, без которого она сможет жить как раньше. Кто же виноват, что она так жестко ошибалась в этом выводе. И когда Регины не стало, она поняла, что Эммы Свон тоже не стало. Её сердце перестало биться, как только оно перестало ощущать жизнь в груди Регины. Надгробная плита в семейном склепе, вот и все, что осталось от Миллс, от объятий карих глаз, от осторожных прикосновений к запястью.
Эмма сидела, молча, смотря на надпись на памятнике:
"Регина Миллс. Мэр Сторибрука и любящая мать"
Этого не может быть! Но это было. Даже в самом страшном сне, Эмма никогда не надеялась потерять мэра. Потому-что никогда не знала толком, что испытывает к ней. А сейчас это и вовсе уже не важно.
От мэра осталась лишь горстка пепла в урне... И отчаянная тревога, неподдельным горем легла на плечи Эммы тяжким грузом невысказанных чувств, непреодолимых желаний, не сбывшихся мечтаний.
Все в Сторибруке знали. Все всё знали.
Слёзы нескончаемым потоком струились из глаз девушки, опадая дождем на красного цвета куртку.
Ничего нельзя сделать. Ничего невозможно изменить. Она бы сама сейчас умерла, что бы не чувствовать этой душераздирающей пульсирующей боли в истерзанном сердце и одним лишь вечным вопросом: "За что!?"
Как Эмма сейчас бы хотела попасть в эти объятия и не важно, были ли они последние или нет. Лучше вырвать сердце, чем знать наверняка, что никогда не сможешь сказать: "Люблю!"
Больше никогда!
- Я стану твоим дождем, и каждая моя капля будет безумно любить тебя!...

Рубрики:  Ouat/Уанс
re-marka. страница без имени

Метки:  

Gaia.

Воскресенье, 21 Апреля 2019 г. 02:40 + в цитатник

Полуночный шляхт уже накрывал соседний лес, когда мне показалось, что прошла целая вечность. Мне вспоминалась холодная роса августа 2016 года. Я тогда и не знал, что меня ждет жестокое разочарование в любви. Хотя тогда моя любовь сидела рядом и фотографировала закат. Кубики ярко-оранжевого градиента таки сыпались на сиреневую полоску наступающей ночи. 

Резко похолодало, словно кто-то переключил радиатор на вентилятор. 

Она обернулась. Я заставлял себя улыбаться своей любви. Своей ли? Мне тогда казалось, что меня заковали в цепи и ведут как Христа с крестом на спине по улицам Иерусалима. Но на самом деле это я сам себя заковал. Страхом одиночества и никчемности своей жизни. А человек рядом со мной был счастлив, только не знал, что обречен...

Она улыбалась и говорила, что это самый лучший закат. А для меня внутри все рушилось... Все внутри восставало против этого жестокого лицемерия. Почему я?! Зачем?! 

И словно картинка из прошлого или... будущего, где Ты меня тянешь за руку, по зимней улице освещенной всего несколькими фонарями по одинокой улице поселка. Я не вижу твоего лица или не могу его различить. Позади меня уходит в пепел мостовая. Обратного пути нет. 

Только вперед. Границы размыты, я не ощущаю плотности стен и воздух не пронзает легкие. 

Твоя рука горячая. Ты крепко держишь меня за пальцы, но я и так иду за тобой. А позади моего шала уходит в прошлое моя жизнь, минуты, секунды, часы, счастливые и горькие моменты, топоры бытия, уколы отношений. 

Есть только Ты. 

Только Ты. Как прозрение. Как просветление. Как трансформация и конец. 

 

Рубрики:  re-marka. лисьи тропы

Метки:  

Пустота.

Четверг, 18 Апреля 2019 г. 01:10 + в цитатник

Пустота - ленивая дама, сидящая в кресле с сигаретой в одной руке, и бокалом бренди - в другой. Она мерно вдыхает дым и так же медленно выдыхает в лицо пустотой. Я сижу напротив, и не могу понять, как так вышло, что я общаюсь с пустотой уже которые сутки. Я молчу, но взгляд в меня пустоту красноречивее всяких слов. Да и что могу сказать я пустоте?
Пустота меня слушать не станет, лишь заполнит мои легкие, словно сигаретным дымом, который она сама и выдыхает мне в лицо. И он, этот дым, заполняет всю меня до краев, но не переливается, и кажется что его ровно столько, сколько надо.
Монотонное течение, которое топит меня в самой себе, не давая даже шанса на счастливое спасение. И я тону, не пытаясь выбраться. Я тону, понимая, что пустота - это то, что я заслуживаю, здесь и сейчас.
А когда было иначе?
Слишком много копий ломалось впустую. Говорились слова, которые были никому не нужны. Проливались слезы, которые не сказали никому и ничего.
Пустота - королева моего разбитого сердца, царица нереализованных мечтаний, госпожа неразделенных чувств. Она правит мной умело и мастерски. Она великий игрок, который на карту поставил все и даже больше. А у меня нет того, чего я могу поставить ей в противовес, потому что все, что я могла поставить сожрано пустотой.
И даже из меня самой, сочится эта пустота, никого не подпуская и на  дюйм.
Это броня и запал. Это меч и холод. Это жар и междометие. Это вызов и крах. Это все и ничего.
С пустотой не поспоришь, ее не победишь словами.
Что есть слова, не подкрепленные действием? Прах…
Только вот молчание не сравнить с филигранной игрой пустоты. Пустота - соль, молчание - рана.
Иногда тошнит невысказанными словами. Долго и мучительно вырезая на коже мурашки, заставляя восстать на ней же волоски, наэлектризовывать мир против тебя.
Против пустоты, которая каждый день забирает все больше. Все меньше оставляя тем, кто пытается делать хоть что-то. Но пустота берет одну вершину за другой, растерзав надежду на то, что когда-то сердце снова будет биться для того, кому оно нужно.

Рубрики:  re-marka. эссе

Метки:  

Free.

Понедельник, 15 Апреля 2019 г. 03:18 + в цитатник

Слишком много чужих вокруг. Они толпятся, делают вид, что они тебе нужны. Но нет…
Они бесполезны, иногда как реагент в гололед. Они просто есть. Где-то ходят, вокруг тебя, что-то делают. Или не делают. Их дела представляют мышиную возню. Смешно смотреть, как они строят вокруг тебя свои города, плетут сети, интриги и убеждают тебя в том, что ты им нужен. Очень. Как воздух.
Но они прекрасно живут без тебя, стоит тебе исчезнуть из виртуального мира. И они будут жить, даже если ты умрешь. Они так же будут ходить по земле, дышать, и представлять на суд других свою мышиную возню вокруг кого-то, кто по их утверждениям, им безумно нужен.
Чужие.
Даже если ты можешь рассказать им все. Все, что ты никому не рассказывал до них. Они все равно чужие. Даже если ты подпустил близко. Это они думают, что близко, а на самом деле они всегда придерживались расстояния измеряемого фантастами в парсеках. А обычными людьми - в расстояниях.
Чужие.
Они могут быть близко. Им может казаться, что они близко, лишь руку протяни. Но на самом деле они где-то за пределами твоей вселенной, и не вхожи в нее, как бы им не хотелось думать по-другому.
Даже если вы коротали ночи вдвоем, и были на одной волне. Они чужие.
Просто потому что к них не горит душа, не искрит сердце. Ты не боишься их потерять, как кого-то, кого потерял уже. И кого не вернуть, даже если Вселенная будет - за! К тем потерянным, горела душа, жгло и искрило, но они не пожелали остаться. Не пожелали греться у огня родного очага.
А чужие, их тянет у тебе словно магнитом. Но от них на тебя не исходит тепло. С ними холодно и пусто. И как ты не прилагаешь усилий, чтоб было по-другому, этого не изменить. Ты замерзаешь с ними, хотя они пытаются греть тебя.
Но они чужие, и тебе холодно с ними. Этот ледяной холод, ничем не отбить. Это словно ты попал с каменную клетку, и со всех сторон сжимаются ледяные морозные камни, заточая тебя в смертельную ловушку. И эта ловушка - чужие. Люди без огня внутри. Он есть, потому что они говорят что он есть, но ты его не ощущаешь. И замерзаешь в их призрачных объятиях.
Замерзаешь насмерть.
Любовь чужих не греет. Она как лишний элемент в цепи гипотетических связей. Империя междометий, иллюзорные видений счастья.
Но суть в том, что когда облако чужих рассеивается, ты видишь свет и чувствуешь тепло солнца. Чувствуешь, что все еще жив, хотя чужие пытались тебя уничтожить, приковать, задушить в своей железной хватке чужих рук. И когда ты видишь солнце, ты понимаешь, насколько же хорошо, что есть расстояния.
Оно спасает. Оно оберегает. Оно лечит.
И ты радуешься, что все чужие тебе чужие. И грустишь о тех, кто не были чужие, но не пожелали сделать шаг чтобы самим удержаться в теплых объятиях родного очага.

Рубрики:  re-marka. до востребования

Метки:  

Своевременность.

Воскресенье, 14 Апреля 2019 г. 01:59 + в цитатник

Жизнь – это игра в русскую рулетку. Где-то в барабане всего одна пуля, которая выстрелит в положенный час. Но ты до последней секунды не будешь знать этого часа. В этом справедливость и не справедливость жизни. И в ней кто-то получается улыбки, призы, яхты и любовь миллионов, а кто-то серое надгробье из гранита.

Но всех поголовно ровняет смерть. Так или иначе. И не важно кто как живет, что делает или не делает. Итог один. Совсем не счастливый конец.

Может, потому люди в кино и сериалах ищут эти счастливые концы, вечную любовь и счастье. В жизни весьма редко такое встретишь. Истинная любовь и счастье скорее исключение, нежели правило. Везение, нежели что-то другое. Истинная любовь – труд и испытание на прочность, а не только счастье и понимание.

Многие воспринимают истинную любовь как шанс изменить что-то или кого-то. Себя, других, мир. Но на самом деле она ничего не меняет. Зато незначительные вещи, которых мы порой не замечаем – могут всё. И нет, это не просто изменить принципу, перебороть лень или просто увлечься чем-то иным. Чаще это просто улыбка чужому, поворот головы в другую сторону и слова не в пустоту. В нужном месте в нужное время. В тот самый час.

Как пуля в барабане.

Своевременность – король всего. Именно в этом слове собрана вся власть над процессами жизни. Все так или иначе происходит в тот самый момент и не секундой позже. Приходят люди, рушатся мосты, что-то меняется.

Неизменно лишь время. Оно всегда на шаг впереди нас. А мы всегда на шаг позади него, всегда отстаем. Время не союзник нам, а враг. Особенно когда жизненные цели достигнуты, а новых не намечено. Жизнь состоит из времени и своевременности. Иногда кажется, что кто-то владеет ключом к этому всему. Но скорее всего, все подчинено хаосу, до тех пор, пока хаос не приведет себя в порядок. А до тех пор, эмоции преобладают над разумом и хочется думать, что даже на своевременно выпущенной пулей из барабана времени кто-то стоит. Что не мы сами нажимаем на курок жизни, отдаляя или приближая события.

На самом деле все проще. Иногда жизнь дает шансы, которые мы не используем, ибо они не своевременны. Шанс – это не человек, это событие. Оно может прямо или косвенно быть связано с человеком, но никогда не быть им. Поэтому люди не могут поменять нас, а выбор людей – может. Шанс – вещь непредсказуемая, словно Колесо Фортуны. Непостоянно. Ветрено. Капризно. Человек более стабилен, чем может показаться на первый взгляд. Но он тоже подвержен эмоциям, а значит хаосу.

Это как играть в русскую рулетку. Человек – это Ящик Пандоры. И судьба может либо наградить им, либо проклясть. Но выбор всегда остается за человеком. И ответственность за этот выбор он несет до конца жизни.

Рубрики:  re-marka. в сетях

Метки:  

Место на краю земли.

Суббота, 13 Апреля 2019 г. 01:57 + в цитатник

...Лед переливался в слабых огнях затухающего костерка. После захода солнца становилось все холоднее, но от кусочка льда на ладони совершенно нельзя было оторвать взгляда. Такое совершенство мелких деталей, каждая их которых по своему совершенна и прекрасна. Эмме это напоминало то место, в котором она когда-то была проездом, холодным осенним вечером. Место на краю земли.

Она проассоциировала лед с тем местом лишь потому, что там она встретила женщину, которую до сих пор не может забыть. Но была ли та встреча явью или сном замерзающего в заглохшей машине человека?

Эмма все видела и чувствовала так ярко, что до сих пор ей казалось что она ощущала поцелуи на своей шее и теплые, даже жаркие объятия женщины на прощание.

Ни имени, ни фамилии. Только красивое грустное лицо, карие глаза, копна каштановых волос, перехваченная красной ленточкой. И глаза, в которых читалось, что женщина знает, она должна ее отпустить.

- Что это за место на краю земли? - задавал ей не раз вопрос напарник по работе. - Где хоть примерно это находится, может съездим туда?

Если бы она знала. Если бы... Она бы уже давно там побывала. Господи, кого она обманывает, она бы уже давно поселилась там. Или может нет.

- Думаю, что этого места не существует, - грустно улыбалась Эмма, смотря как быстро таит лед в ее ладони.

Но тогда, место существовало. Возможно именно оно, та женщина и ее тепло спасло Эмму от замерзания насмерть. И это тепло до сих пор жило в ней, в ее дыхании, в ее сердце, которое словно заново заставили биться, запустили кровь по венам.

- Ты едва не отморозила ноги там.

Вспоминает ее напарник, до сих пор удивляясь этому факту, что Эмма провела на морозе чуть больше двенадцати часов, в неисправной машине застрявшей среди сугробов, без еды и воды. Это было чудом. Но никто из них не верил в магию.

Магия осталась в том городе, на краю света. В сердце той женщины, которая согрела ее и спасла. Магия человеческого тепла и радушия. Женщина принимала ее так, словно бы она гостья из далекого будущего, одна единственная на свете белом. И целовала ее, так, будто она всегда будет той единственной, с которой ей не суждено быть.

- Значит, она была просто спасительной иллюзией? - тихо, едва слышно бубнит напарник.

- У меня богатое воображение, ты же знаешь.

Она улыбается, смотря как последние искорки заходящего солнца расплескались по белоснежной вершине горы, окрашивая снег в оранжево-красную пыльцу, которая на миг выхватывает образ кареглазой женщины из сонных воспоминаний Эммы. И она засыпая мечтает увидеть это лицо в живую, вновь. Даже если при этом она уснет навеки.
 

Рубрики:  re-marka. страница без имени

Метки:  

Аура вещей.

Суббота, 13 Апреля 2019 г. 01:55 + в цитатник

Странно, порой люди привязываются больше к вещам, чем к людям. А точнее, они привязываются к вещам, которые хранят любимый запах и ауру человека, которого уже нет с ними. Каждой из таких вещей, было бы что рассказать, имей они язык. Иногда вещи хранят не только воспоминания, но еще и большую часть жизни человека. Поэтому мы храним книги от дедушек и монеты от прабабушек. Вещи, в принципе бесполезные в наше время, но важные паззлы мировоззрения.

Говорят, что если вещь передавать из поколения в поколение, она никогда не умрёт. Она будет вбирать в себя ауры, энергетические потоки и эмоции владельца. За долгие годы таких родовых передач вещей от одного человека другому, предметы накапливают целый калейдоскоп памяти. Жаль, что нет прибора, чтобы просмотреть эти «слайды».

У меня дома есть двухтомник стихов на старорусском языке Николая Некрасова, 1897 года выпуска. Ее в наследство оставил мне мой дедушка по отцовской линии. Этой книге уже много лет, она пожелтела от времени, но все еще хранил запах и ауру владельца. Я никогда не видела своего дедушку Виктора. Он умер, когда моему отцу не было даже двух месяцев. Мой дедушка был местным поэтом и певцом на деревне. И этот двухтомник я до сих пор не могу выбросить, хотя совершенно не понимаю старорусского сложного языка. Это просто память. Вещь, которая хранит память о том, кого я никогда не видела.

На самом деле многие люди хранят вещи, которые им о ком-то напоминают. Или о чем-то. Даже если это что-то болезненное, это все равно память.

Когда человек уходит, он оставляет после себя что-то. Предметы, часть работы, творчество, вещи, одежду. Сохраняя все это мы даем этой ауре человека оставаться с нами.

Даем жизнь старым вещам. А себе успокоение. 

29-12-2013

Рубрики:  re-marka. личное

Метки:  

Разговор в электричке.

Среда, 10 Апреля 2019 г. 02:13 + в цитатник

Знаешь, я никогда не думала, что все так будет. Теперь, даже по прошествии многих лет я советуюсь с ней, по всем вопросам, будто она сидит рядом со мной, вяжет и кивает в такт моим паузам в монологе. Но ее давно нет рядом. А была ли она?

Вот и сейчас, я мысленно обращаюсь к ней, сидящей рядом в электричке, даже порой не осознавая, что на месте рядом никого нет и быть не может. Я возвращаюсь поздно, в вагоне всего три человека и за окном любимая ею ночь. И она… где-то с кем-то пьет чай, смотрит свои сериалы и не вспоминает обо мне даже мельком.

Я была той иллюзией, которую проще забыть, чем сделать реальностью. Поэтому в один прекрасный день она просто сняла ее как пальто и бросила в урну. Я не знаю, что тогда она чувствовала, может и ничего. НО совсем ничего не чувствовать нельзя, физически. Можно только забыть на какое-то время, но совсем не чувствовать ничего может только мертвый. Но она-то жива, здорова и счастлива с другой.

Все произошло случайно. Как и планировалось.

И, знаешь, мне ее со временем стало так не хватать, словно я была пришита все эти месяцы к ней толстыми нитками, а потом меня взяли и оторвали, резко и болезненно. И эта рана до сих пор не зажила, хотя прошло… Много всего утекло. Но я все равно советуюсь с ней по каждой мелочи, словно обращаюсь к тому образу в кластерах памяти, где она бережно хранится и только для меня.

Усатый пушистик, повел ухом, облизнулся и прижался к коленке, на которой лежала книга. Он громко мурлыкал, словно убаюкивая разыгравшуюся фантазию его случайно спутницы.

Иногда мне хотелось кричать в темноту улиц, что это несправедливо, все должно было быть не так и закончиться хэппи-эндом. Но в мире нет хороших концов, а любовь – это для романов, для поэтов, для романтиков. Жизнь – это борьба и в ней она просто решила пойти простым путем. Одно время я винила ее за то, что она струсила, но потом оказалось что она просто спасла нас обеих от ада, в который мы хотели добровольно себя заключить, каждый из своих принципов и «хочу».

Но, знаешь, что самое интересное в этой истории? Любовь все равно переживет всех и вся, потому что не заключена в иллюзию или в человека, она заключена в самосознание, в природу, в мысли, в солнце. Все справедливо, но признать это иногда слишком больно и страшно. Слишком часто оказывается, что ты сам эту иллюзию и создал и жил в ней, а человек просто мимо проходил. Так или иначе, теперь я никого не люблю. Я просто принимаю эти отношения, которые дают люди и возвращают им то, что они  дают. И все снова справедливо, потому что люди часто дают меньше, чем хотят получить. И в итоге происходят обиды, потому что они сами рассчитывали на большее, но сами же не давали ничего.

Может, в этом был смысл наших с ней отношений, усатый друг. Может я просто хотел слишком много при меньшем вложении. Хотел, чтобы меня любили просто так. А просто так ничего не бывает. Всем нужно что-то. Много чего-то. Иногда слишком много чего-то. И это что-то разрушает в итоге все. 

Рубрики:  re-marka. страница без имени

Метки:  

Град обреченных.

Среда, 10 Апреля 2019 г. 02:10 + в цитатник

Нас убивают, но мы выживаем. © Любэ

Высотное великолепие бездарности его строящих, ужасает. На этом жалком подобии красоты, даже питерские кладбища прекрасны до дрожи в ногах. Что делает с этим миром желание заработать на всем, чем только можно. Больше, и больше. Топча, убивая, заставляя исчезать. Не делая ровным счетом ничего, чтобы кого-то или что-то поднять с колен. Это точечная эвтаназия города, перерезание его вен, лишая «зеленого» кислорода, засаживая иглу коррупционной власти прямо в мозг. И никому нет дела до тех, кто бьется в конвульсиях разума посреди этого Града Обреченных.
А мы любим этот город. Мы его выхаживаем, как больного ангиной. Пытаемся перебинтовать раны, но игры в них мешают это сделать, раздирая кожу до мяса, вырывая часть патриотизма, верности и преданности стране.
Но город благодарен каждому неравнодушному. Каждому, кто не плюет на улицах, не мусорит в парках, не гадит в подвалах. Только благодарность его часто как против шерсти, призвана закалить, не расслаблять, заставить сопротивляться. И выживать.
Горько. Умно. Четко.
Что бы ни одна чиновничья гнида не подкопалась. Ни один продажный коп не подсуетился. И никакой насморк ни стал причиной гибели от воспаления легких.
Город учит нас защищаться и защищать. Как тогда, в сороковые годы: страшные и жуткие.
Понимает ли хоть одна сволочь, что помнит город из этих лет?!  Задумывается ли хоть один депутат о том, что напрасно ходит по земле обильной политой потом и кровью русских солдат, которые умерли, но не дали врагу похоронить Россию заживо?!
Вряд ли.
Это простым людям не наплевать. Простые люди, если что будут гибнуть сотнями и тысячами за мир, которого никогда не будет. За родных, за друзей, за призрачное будущее, которое может настанет, а может, и нет.
В этом городе каждый камень, каждая песчинка помнит то, о чем забывает большинство. Как стояли насмерть батальоны окруженные врагом. Как до последнего патрона отбивались от тех, кто пришел на их землю далеко не с миром. Как миллионы полегли в сырую землю, в попытке доказать, что Родина - одна.
Если есть такие кто помнят об этом - их единицы. Большинству все равно.
Большинство строят уродливые конструкции, напоминающие бетонные гробы. Большинство делают деньги на всем, чем только можно и нельзя. Большинству глубоко плевать на память, главное набить пузо жратвой и карманы  баблом. Это все, что волнует.
Но есть и другие. И когда их встречаешь на улицах, понимаешь: «Не все потеряно!»
У них тяжелый взгляд, но они смотрят на мир легко. У них натруженные руки, но после ночной смены эти руки берут в руки скрипку и играют Баха. У них нет врагов, пока кто-нибудь не посягнет на Родину. Они по-детски наивны и улыбчивы, но враги вряд ли повернуться к ним спиной.
Защитники Града Обреченных.
Блудные исследователи. Воины свободного боя. Самураи без наставника.
Как их не назови, но они как русские солдаты будут стоять насмерть, стрелять до последнего патрона и лягут, если надо, в болотную землю, но не сдадутся. И Родины не продадут.
Жаль, только одного, что все это бесполезно. Коррупционная власть всегда будет в этом городе. Убьешь одних, придут другие. И так до бесконечности, пока не уничтожат мир.
Иногда лучше умереть, чем видеть падение империй.
Лучше умереть в глазах с надеждой на светлое будущее, чем жить в городе, где каждая сволочь считает, что может строить виллы и дворцы на крови и костях русских героев Великой войны.
 

Рубрики:  re-marka. городское

Метки:  

Ищи меня.

Понедельник, 08 Апреля 2019 г. 02:17 + в цитатник

В этом весеннем городе есть такое глухое одиночество, что через него как через дебри не продраться. И сквозь мерзлую стену дождя не дотянуться до того самого, кто возможно ищет тебя. Через многие километры, года, железнодорожные переправы, реки, мосты, города…

А так хочется, чтобы искали именно тебя, ждали именно тебя, всем раскладам назло, всем судьбам. По раскрывающимся дверям парадных, осыпающейся штукатурке, испорченной морозами проводке твоего города. Где стоит обернуться, как время позади тебя осыпается кирпичиками прошлого, талой водой заливая твои шаги, отголоски прошлогоднего мая повторяют куплет с заезженных пластинок.

Ищи меня!

И возможно где-то, когда-то мы обязательно пересечёмся. На сгорбленных мостах соединяющих два наших мира. И ты протянешь руку, и обязательно дотянешься до моей. Ни расстояния, ни дождь, ни года, не станут этому помехой. И ждать нам придется только следующего утра, чтобы проснуться вместе.

Вместе изучать сызнова город. Наш с тобой родной город, один на всем белом свете. Который мы будем любить и ненавидеть вместе. Раскрывать его по грани, раскалывать по кусочку, складывать пазлами в картину бытия и выжигать по слогам. Сидя на подоконнике рассматривать в лучах восходящего солнца покатые крыши, изучать математику архитектурных зданий и физику пространства, география улиц и химию заводов. Петлять по заброшенным переулкам Невского района и высматривать вдали, как по Неве летают катера.

Мы с тобой встретимся в нашем городе, когда-нибудь. Обязательно. Ведь Питер – это город грёз, для тех, кто верит в мечту. Я не верю в мечту, но я верю в то, что ты где-то ищешь меня. Тщательно, скрупулезно. И ты не сдаешься, даже когда тебе тяжело. Знай, я тоже не сдаюсь. Поэтому, мы встретимся. Просто продолжай искать меня и тогда, я обязательно приду. И ждать мы будет только рассвета, чтобы вместе выпить чай и послушать как в Петропавловке стреляет пушка.
 

Рубрики:  re-marka. for you

Метки:  

Сказка с несчастливым концом.

Понедельник, 08 Апреля 2019 г. 02:10 + в цитатник

«Снова бой, каждый сам за себя»
© Виктор Цой

Иногда, она не понимала что происходит с ней. И почему, эта солнечная аритмия в сердце дает такие скачки, словно «девятый вал» сердечной мышцы. А иногда… полная и беспросветная асистолия. Безразличие. Апатия. Словно вырвали из вакуума, из чего-то теплого и привычного и втиснули во что-то чуждое и опасное. С острыми концами, о которых можно было порезать пальцы. И ведь резала, с удовольствием и с улыбкой на устах.

А потом слезы и сожаления. Что не надо было…

И не надо было. В этой сказке всегда должен был быть несчастливый конец.

А начиналось все забавно и даже… мило. Она просто позвала с собой, уверила, что все будет хорошо. Обещала, что теперь обязательно все наладиться и будет идти так, как должно быть. Наверное я поверила в эту сказку с несчастливым концом с самого начала. И я продолжала в нее верить  и тогда, когда видны были несовпадения. И тогда, когда интуиция орала мне в уши по ночам, что нужно бежать. И даже тогда, когда я поняла, что из всего этого ничего не может выйти.

Ни хорошего, ни плохого.

Сложно сказать, что я хотела доказать самой себе. Наверное то, что могу полюбить того, кто мне чужд. Того, кого не принимает сердце и душа. Того, кто на моем пути лишь прохожий. Я желала сломать свои же устаревшие стереотипы и построить новые. Желала не быть одинокой и поймать птицу счастья за хвост. Но совершенно забыла о том, что моя интуиция никогда не ошибалась насчет людей, я просто не слушала ее. Что стереотипы всегда есть и будут, и не важно что сломаю я. Что одинокость – это всего лишь слово. И что нельзя приказать сердцу взять и полюбить того, кто тебе безразличен.

Любовь – миф, пока ты не встретил своего человека. Она миф, и никто не сможет переубедить тебя в этом, кроме того самого, которого может никогда не быть в твоей жизни. Он может просто не дойти не успеть и погибнуть в толще жизненных неурядиц. И даже не веря в судьбу, я верю в то, что все, что мы делаем отражается на нашей жизни. Любовь – это большая игра в русскую рулетку. И данный выстрел просвистел у меня над головой. Надо головой, это далеко от сердца. Значит новый выстрел впереди. Убьет ли он меня или спасет? – вот вопрос.

Но верите, даже тогда, когда меня прищучило конкретно и я утеряла ориентиры в жизни. Все до одного. Я все равно верила человеку, который беспристрастно и с доброй улыбкой топил меня. Хотя нет… Он был уверен, что спасает, что дает жизнь, шанс, право на чувства. Но когда тонешь, нужно лишь одно слово, главное и непобедимое. В ту самую минуту, в тот самый момент. Но его так и не нашлось.

Я – романтик. Я верю в слова. Действия часто приводят к непоправимым последствиям. А слова – спасают, если подобрать их правильно. Хотя… Кому нужны слова, когда ждут действий. Но мне нужны были именно слова. Те самый, которые когда заставили меня верить что все будет хорошо. Сейчас и навсегда.

Кто хочет ждать вечно? Я задавалась таким вопросом всегда. Если бы из слов можно было бы построить дома, у меня был бы самый огромный. Право же… Слова – это разменная монета Интернета. Но даже они не помогают, когда ты понимаешь, что все… конец.

Как хорошо, что есть люди на которых ты смотришь и улыбаешься. Нет, правда. Даже вокруг меня есть такие, которые заставляют меня улыбаться. Знакомые, приятели, друзья. Но есть люди, на которых ты смотришь с надеждой, что они когда-нибудь простят тебе твои оплошности, ошибки и промашки. А есть другие… которых тебе просто хочется оставить позади. Что бы не объединяло вас в прошлом и в настоящем, будущего у вас нет.

Эта сказка изначально была с несчастливым концом. И в ней его нет.  

Рубрики:  re-marka. эссе

Метки:  

Быть с тем охота кто...

Пятница, 25 Января 2019 г. 19:15 + в цитатник

Быть с тем охота, кто неравнодушен.
Кто не откажется от слов.
Кому любым ты просто нужен,
И он на все с тобой готов.

Кто не отвергнет, когда плохо.
И позвонит, не просто так.
А чтоб сказать, что "одиноко
Так без тебя". Такой пустяк.

Быть с тем охота, кто несовершенен,
Кто с идеалами *на вы*.
Быть с тем хочу, кто не со всеми,
С тобой одним, одной судьбы.

Кто лечит мудрыми делами,
И любит просто, от души.
Кого ждать хочется годами,
С кем хочется закончить жизнь.

Быть с тем охота... Ну, а, впрочем.
Он знает сам, такой пустяк.
Кому звонишь ты среди ночи,
Тот для тебя не просто так.

Рубрики:  личное

О вечности.

Пятница, 25 Января 2019 г. 00:44 + в цитатник

Обещаю любить тебя вечно...

Ах, нет, вечность у нас быстротечна!

Рубрики:  копилка души

***

Понедельник, 21 Января 2019 г. 05:36 + в цитатник

Тоска. Тоска. Все с чистого листа.
Огни высоток. Тьма и красота.
И каждый день проходит без тебя,
Туман. И ночь. И улица пуста.

Луна искрится, светом утренней зари.
Неоны, перекрестки, фонари.
Тебя в них нет, лишь отголоски пустоты.
Где в памяти остались я и ты.

Рубрики:  года

Созависимость.

Суббота, 29 Декабря 2018 г. 23:14 + в цитатник
Волшебный друг, зависимости круг.
Как много мы не понимаем.
Как много мы теряем. Вот так, вдруг.
Как много даже о себе не знаем.
 
23:14 29.12.2018
Рубрики:  личное

Это странное время – зима.

Вторник, 25 Декабря 2018 г. 19:29 + в цитатник
Это странное время – зима,
Когда ты замерзаешь, но поздно.
Никого с тобой нет. И пора.
Научится, что это серьезно.
 
Все серьезней в душу холода,
Где же те, кто с тобой будет вечность?
Никого, ни за чем, никогда.
Не пускай в свое сердце беспечно.
 
Это странное время – зима,
Даже если в окне все же лето.
Никого с тобой нет. И пора.
Научится быть просто поэтом…
 
Рубрики:  городское

Все начинается...

Воскресенье, 23 Декабря 2018 г. 22:20 + в цитатник
Все начинается со взгляда,
Сказала я, сказала ты.
Быть может ты моя награда,
Быть может я твои мечты.
 
Но ласковой и нежной стати,
Не воротить простые дни.
Когда мечтала об объятие,
А получила - тишины.
 
И вот она меж нами тает,
В который день, в который час, 
И в воздухе как снег витает,
И больше жизни нет для нас.
 
Все начинается со взгляда,
Те, словно острые клинки.
Способны высекать разрыды,
И рвать на части и куски.
 
Меж нами суть проблемы мира,
"Люблю!" - еще не смысл слов.
Быть может я и не любила,
Быть может это не любовь.
 
Все краски с осенью тускнеют,
Лучи тепла под снегом мглы.
Быть может станешь ты нежнее,
За пеплом взгляда до весны.
 
Все начинается...Быть может.
Ты взгляда моего не жди.
И вовсе мы с тобой не схожи,
Я просто камень на пути.
 
За перекрестком вдаль рассвета,
Твой взгляд согрел и отпустил.
Любовь бывает без ответа,
Ведь главное, чтоб Бог простил...
 
Рубрики:  копилка души

***

Понедельник, 17 Декабря 2018 г. 15:06 + в цитатник

Мы навеки с тобой связаны,
Вечной чередой разлук.
Все узлы, увы, развязаны.
Ловкостью умелых рук.



Поиск сообщений в bett-re-marka
Страницы: [32] 31 30 ..
.. 1 Календарь